Estaría muy bien que el gran periodismo de investigación italiano, sobre todo el más reconocido por la televisión, le concediera a Sigfrido Ranucci al menos un logro de no poca importancia: estuvo a punto de morir en una explosión. Quizás incluso en compañía de algún familiar, una hija, un colaborador, algún amigo de la familia. La explosión, sin duda, se produjo y fue ensordecedora. No todos estuvieron alguna vez tan cerca del martirio.
En cuestión de minutos, estaríamos todos llorando al gran periodista de investigación, silenciado por la explosión de poderes ocultos.
Cuántas páginas de solidaridad con el fallecido habríamos leído. Qué denuncias tan vibrantes y contundentes. Qué comisiones parlamentarias de investigación, creadas ad hoc, para descubrir a los autores de este terrible acto. Y qué valientes investigaciones llevó a cabo el difunto cuando estaba vivo. Y qué valientes investigaciones habría continuado realizando de no haber muerto. Mantuvo altos los índices de audiencia de la RAI él solo, armado con la espada de la verdad, la verdad que los italianos, ávidos de nombres, hechos, información de contexto y precedentes, ansían compulsivamente, aunque solo sea porque esa bendita verdad rara vez se encuentra impresa.
¿Y en su lugar que pasó? En su lugar, nada. Sí. Hubo un estallido, pero la víctima prevista sigue entre nosotros. Así que ahora debemos contar la historia de un Ranucci sin trayectoria profesional, solo sombras y manchas negras, culpa, errores, mitomanía, abyección, precipicios y cálculos erróneos.
¿Y qué hacemos ahora con Ranucci? Ya veremos.
Intentemos reunir algunos datos. Para futuras generaciones que tal vez tengan dificultades para comprender.
En su casa, en Pomezia, nunca hubo una sola cámara.
¿Acaso el edificio donde vivía el gran periodista de investigación era un objetivo sensible, tal vez comparable a una tabaquería o una casa de apuestas? Exacto. ¿Y ni siquiera se puso un vigilante nocturno, una garita de papel maché, un cobertizo con unos cuantos espantapájaros?
La circunstancia resulta curiosa e inexplicable. Todo es muy extraño. Porque desde luego, allí no vivía ningún desconocido.
Aquellos eran los días en que la flor y nata de la centroderecha desataba tormentas de polémica con cada episodio de Report que se emitía semanalmente, irritando incluso -con buen humor, por supuesto- a las cadenas de televisión rivales que soñaban con la audiencia de Ranucci por las noches. En forma de pesadillas, claro. Y los artículos de Il Foglio, Il Giornale, Il Riformista, Il Tempo y algún otro que, de Report y Ranucci decían... ¿Deberíamos releerlos hoy con la perspectiva que da el tiempo?
¡Cómo rompía las bolas Sigfrido Ranucci! Cuántos nidos de inmundicia destapó. Cuántos velos descorrió.
Hoy, los que clamaban por el escándalo se han vuelto somnolientos. Están pensativos. ¿Y si Ranucci entrara en política? Quizás temen que la situación empeore…
Pero, además de los artículos, ¿debemos recordar también la avalancha de demandas, informes y citaciones por daños y perjuicios que azotaron la emisión hasta un minuto antes del gran estallido? Son cosas que se saben. Que los italianos vieron y oyeron.
¿Y los grandes debates que siguieron? ¿Sobre las demandas temerarias, sobre la posibilidad de medidas legislativas para limitar su uso y abuso, sobre el "gran gesto" de Storace cuando se dirigió públicamente a "los suyos", invitándolos a dar un paso atrás, deponiendo la espada de los papeles marcados ante la espada de la verdad utilizado por Ranucci?
Pero nadie se retractó. Y nadie, hasta que se demuestre lo contrario, puede afirmar haber ganado una demanda contra Report y su presentador. Y así llegamos a hoy.
Un Ranucci atormentado por amistades inexplicables e injustificables con el mundo del crimen. Por romances y aventuras sentimentales de las que el pobre hombre alardeaba por escrito, y por las que sufrió mucho. ¿Qué se puede decir?
Solo una cosa, para terminar.
No es que Italia carezca de periodistas custodiados, blindados y protegidos, porque Italia es un país plagado de criminales de todo tipo.
Esperemos que ninguno tenga el fin de Ranucci. Sin siquiera una cámara en su casa. Con una explosión monumental -¿podemos al menos reconocerle eso?- que solo sirvió para subrayar -y los italianos lo entendieron muy bien- una carrera de más de veinte años, ante la cual muchos harían muy bien en sacarse el sombrero.
*Foto de portada © Paolo Bassani